Se llamaba Madrid.

Movimiento en las calles, prisas en las aceras de personas como las burbujas en una copa de champagne.
Metros que vienen y que van, de esos que no llevan a ninguna parte; de los que te llevan a cualquier sitio.

Es perderse entre bares, abrir heridas y curarlas un sábado noche con alcohol.
Es encontrarse entre cuatro paredes, en un edificio pero con miles de significados para ti.
Dar esquinazo al aburrimiento y a la rutina; entregarte por completo a las oportunidades.

Es bonita. Es grande. Quizás inmensa.

Inmensas las ganas que tenía de venir aquí. Grandes mis ilusiones, mis nervios. Bonitos los ocho meses que llevo aquí y allá, reclusa de trenes y maletas, pero siempre de ella, de Madrid.
Soñar con el destello de luz que dejan los coches por la noche. Con el ajetreo de sus gentes a las ocho de la mañana.

Es cultura, es historia. Centro del huracán.

Son gotas de nostalgia y melancolía, pero vasos de ilusión, ganas y alegría.
Son horas tiradas en bancos al sol.

Es ser víctima de un robo, de una multa mal puesta, de idas y venidas a la estación de tren.
Te recibe con los brazos abiertos y te deja con los bolsillos vacíos.
Es tener tu casa en un lugar de cuatrocientas personas.

Tener todo, y a veces nada.

Encontrar tu sitio, sentir que encajas, encontrar tu hueco en este puzzle de callejuelas, atascos, prisas y gente.
Ocho meses. Una vida entera.